Martín llegó a España en 2002, huyendo de la crisis y la depresión. A él no le afectó el corralito, no tenía un peso en el banco. Al poco de llegar encontró trabajo en un hotel de cuatro estrellas que trabajaba con varias agencias de viaje austriacas. Martín atendía los bufetes libres de almuerzo y cena. En una de aquellas jornadas tuvo, en perfecto alemán, una conversación con un grupo de huéspedes austriacos que él tuvo la gentileza de traducirme:
-Que aproveche señores.
-¿Habla usted alemán?
-Sí señora.
-Ah, qué bien, joven.
-¿De donde son ustedes?
-De Austria.
-Ah, me encanta ese país. ¿Y de qué ciudad?
-De Braunau am Inn.
-Linda ciudad…
-Qué bien, cómo conoce usted Austria. ¿Cómo se llama, joven?
-Martín Lippenbaum, señora.
-¡Ah! ¿Y de donde es usted?
-Yo soy argentino, señora.
-Hijo de alemanes, ¿no?
-No exactamente…
-¿Cómo?
-Mis abuelos eran de Cracovia.
-…
Al rato vuelve Martín para recoger los últimos platos.
-Disculpe, señora, una pregunta.
-Dígame.
-¿Qué hacía usted en 1944?
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